Я умираю каждый год в конце августа. Меня убивает беспардонный мальчишка, сосед из 72 или тот парень в сером пальто. Не то что бы мне действительно этого не хотелось. Даже напротив. С каждым годом все сильнее создаётся впечатление, что я сама их притягиваю, дабы они спасли меня от медленного суицида. Сначала я перестаю чувствовать ногу, затем уставший левый глаз закрывается навсегда. И вот, ближе к ноябрю, я уже гнию в куче цветных листьев, рядом с тропинкой в парке. А первый снег вовсе скрывает все намёки на существование очередного человека. К Новому Году я даю себе бездыханные обещания и практически не верю, что скоро сможет наступить весна. Но нет, солнце начинает лениво прогревать землю, а первые травинки начинают щекотать голые пятки. Бурча про себя красноречивые фразы и обвиняя жителей парка в воровстве парадных калош, я пытаюсь встать на ноги. Неуклюже вспоминая как ходить, я направляюсь в сторону моря. Вытаскивая из ушей засохшие листья, вынимая из волос птиц, которые успели свить там гнездо, я практически бегу. С каждым мигом бежать становится все легче. Ещё немного и я нырну в тебя с головой. Ещё немного и я с разбегу нырну в тебя, моя Любовь!